Pídala Cantando/XII

Un lector de este blog me pidió, vía Twitter, la reseña de Femme Fatale que, en su momento, fue vilipendiada por la crítica gringa y alabada por su similar francesa. A mí, en lo particular, me gustó mucho y así se puede constatar en esta reseña publicada hace siete años, y como sigue:

Reflexiones postmodernas sobre las características propias del relato fílmico sobran y al pasto en los últimos años. Iniciando con las ingeniosas deconstrucciones genéricas de los hermanos Coen y Tarantino de finales de los 80 y principios de los 90, los últimos 15 años han sido un constante rizar el rizo del relato cinematográfico hollywoodense: narraciones construidas a partir de la mente de alguien con doble personalidad (El Club de la Pelea; Fincher, 1999), de cierto personaje que se escapa con nosotros a un mundo de fantasía (Bailando en la Oscuridad; von Trier, 2002), de alguien con esquizofrenia (Una Mente Brillante; Howard, 2001) o, de plano, filmes-provocación que buscan dinamitar toda narrativa clásica desde el interior de la misma y sin contemplaciones (la genial Mullholland Drive; Lynch, 2001).

De esta estirpe forma parte Mujer Fatal (Femme Fatale, EU-Francia-Alemania, 02), el más reciente thriller hitchcockiano dirigido por Brian de Palma, sin duda su más redondo filme desde el drama gangsteril Atrapado por su Pasado (1993). La trama, escrita por el propio De Palma, es una irresistible fusión de temas extraídos de la obra de Hitchcock (el voyeurismo y la obsesión romántica, específicamente) con una premisa filosófica buñueliana por excelencia, hecha explícita en Tristana (1970): frente a un camino que se bifurca, ¿qué pasaría si, en lugar de caminar por la calle de la izquierda, caminas por la de la derecha? O, dicho de otra manera, ¿cómo cambia tu vida cada pequeña decisión que tomas?

El filme de De Palma inicia en la noche de apertura en el Festival de Cannes, con el cineasta Regis Wernier pisando la alfombra roja del brazo de una suculenta mujer llamada Verónica (Rie Rasmussen), quien va caminando casi desnuda, apenas cubierta sus pechos con un brassiere de oro y diamantes en forma de serpiente. En el interior del baño, su amante, la no menos despampanante Laure (Rebecca Romijn-Stamos,), la espera para hacerle el amor frente a nosotros, mientras uno de los cómplices de Laure sustituye el preciado sostén (usted sabe, la pícara de Verónica se lo quitó) por una vil copia de metal y cristalitos. Como podría esperarse, el asunto sale mal, hay balazos, heridos, corretizas y una casualidad digna del mejor Hitchcock: Laure es confundida con una tal Lily, una pobre mujer que acaba de perder un hijo y que piensa quitarse la vida. Así, Laure tendrá la oportunidad de ocultar su verdadera identidad, salvar el pellejo y quedarse con el susodicho brassiere que, como en todo filme hitchcockiano que se precie de serlo, no es más que un simple McGuffin que, al rato, todo mundo olvida. La historia se complica aún más cuando, años después, entra en escena un paparazzi (Antonio Banderas), quien le toma una foto inesperada a Laure/Lily, descubriendo su identidad escondida.

Mujer Fatal, como de costumbre en la obra de De Palma, está lleno de referencias a la obra del Mago del Suspenso (en específico a Vértigo/1958), pero esta vez el relato logra integrarlas a la perfección en una película que resulta, en partes iguales, un brillante thriller con sexo, violencia y emoción bien dosificados; una meditación sobre el destino individual y las casualidades que rigen la vida; y un aviesa (¿traviesa?) deconstrucción genérica que monta con un impresionante cuidado una complicada trama de engaños y traiciones para, después, de un plumazo, iniciar todo de nuevo, desde una perspectiva diferente, cual perverso juego narrativo de inspiración buñueliana.

En el aspecto formal, De Palma se muestra tan efectivo (y adecuadamente efectista) como siempre. A la irresistible secuencia inicial (con dos bellísimas mujeres haciendo el amor, sinuosos movimientos de cámara, acción paralela en tres lugares distintos y un envolvente leit-motif musical extraído del Bolero de Ravel adaptado por Ryuchi Sakamoto) le sigue el brillante desarrollo de una historia tan increíble y arbitraria que solo bajo las expertas manos de alguien como De Palma puede funcionar. El filme, de hecho, necesita verse por lo menos un par de veces, pues ya descubierto el “truco” narrativo de De Palma, el filme se nos muestra en todo su esplendor, en los más pequeños detalles visuales y sonoros que, después, resultan ser los más importantes.

Para ser honestos, da gusto encontrarse a un De Palma que, cruzando los 60 años de edad y por lo menos en este filme, ha podido reinventarse sin traicionar su estilo ni sus obsesiones. Esperemos que este sea el primer paso en la recuperación de un cineasta que nos entregó algunos de los mejores thrillers hollywoodenses de inicios de los 80: Vestida para Matar (1980), Estallido (1981), Doble de Cuerpo (1984)… y, ahora, Mujer Fatal.